Инкогнито
~ фанатам действий можно пропустить сей эмоциональный поток сознания за неимением тут захватывающих действий. Этот рассказ — всего лишь мысли… мысли, навеянные чувством некого смещения в пространстве и времени, бесконечной зимой, ощущением усталости и себя.


1
Как быстро летит время: 

«Шмуть, Шмуть!» — и день с концом — 
как корова языком: 
был — и нету.

И понятно — 
нет такого слова «шмуть». 
Но всё равно —

Шмуть! — 
и нету.

И это мне только полтинник. 
А что дальше?

А дальше «шмуть» начинает набирать обороты, 
с дикой скоростью отсчитывая дни — 
ещё быстрее.

Только и успевай… 

И если раньше
не было слышно ни звука, 
то теперь: 

«Шмуть! Шмуть! Шмуть!» — 

стоит в ушах 
постоянным фоном 
сквозящих по жизни дней. 

Они будто НЛО — 
явь 
или показалось? 

Доказательств-то нет. 
Вот же обидно как.

Хоть бы фоточку 
на память… 

Жить так, 
чтобы на память 
что-то оставалось… 

А то проходит день, 
другой, третий — 
и вспомнить 
особо нечего. 

Все дни — 
одинаково неприметные. 

Дни-инкогнито. 

Сам себя не узнаю: 
смотрю в зеркало — 
а там Инкогнито. 

И у него — 
только взгляд мой. 

Правда, 
слишком усталый, 
чтобы быть 
по-настоящему моим.

И потому 
он мне не нравится. 

Не взгляд — 

незнакомец 
в зеркале. 


2
Зеркало врёт мне каждый день.

Каждый раз, 
когда ловит 
моё внимание. 

Незнакомец-инкогнито 
смотрит на меня оттуда —
с еле заметной ухмылкой, 
с издевательски ехидной улыбкой. 

«Привет, привет…
Ты всё ещё тут? 
И я — здесь». 

Самозванец, 
чёрт тебя побери! 

А может…
и действительно побрал 
в какой-то момент —
а я этого 
не заметил? 

Складывается ощущение, 
будто я жил-был —
а в какой-то момент 
меня вдруг 
резко 
не стало… 

Побрал что ли? 
Чёрт? 

Тьфу. 

Надумается же 
такое…


3
«Wherever you go, there you are».

То есть, по нашему, 
в переводе с иносказательного:
«от себя не убежишь».

Но для меня суть фразы такая:
 «Ты там, где ты есть». 

Я смотрю на эту мысль с конца: 
ты уже там —
здесь и сейчас, 
там, 
куда все так стремятся добраться.

И правда жизни в том, 
что ты всегда берёшь с собой себя: 

куда бы ты ни шёл, 
куда бы ни стремился, 
где бы ни скитался, 
где бы ни оказался —

куда ни кинься, 
там ты. 

Везде.
Всегда.

Картографически, 
чувственно 
и мысленно — 

иногда на ощупь —

везде 
и во всём 
находишь себя. 

Где бы ни искал. 

Затеряться? 
Не получается, 
как бы ни старался. 

И потому 
не можешь жить так,  
чтобы совсем и со всеми — 
инкогнито. 

Так, иногда — 

там, где ты пока ещё не был, 
там, где тебя пока ещё не знают — 

там 
какое-то время 
ты можешь 
чуточку пожить так, 

будто ты — не ты.

Но время — 
«Шмуть!» — 

и: 

«Привет. 
Это снова я.» 

И уже 
не инкогнито. 

Но ты делаешь вид, 
будто себя не узнаёшь, 

будто изменился, 
повзрослел, 
помудрел…

будто понял жизнь… 

Хочешь, 
очень хочешь 
видеть себя другим. 

Ан нет: 

ты там, где ты есть — 
весь там,

и ничего с этим 
поделать не можешь. 

И ты — 
такой, какой ты есть. 

На себя 
становишься 
лишь слегка не похож 
после пары сотен 
таких «шмуть» 

А так — 

всё то же, 
всё там же.


4
Инкогнито-дни 
нагоняют тоску,

и вгоняют 
сначала в ступор, 
потом — 
в депрессию.

Когда ничего не происходит — 
кажется, 
никому 
и дела нет. 

И тебе самому — 
дела нет. 

Ни до себя, 
ни до своих дней. 

Какой день сегодня? 
Да не важно. 

Никакой. 

Такой, как всегда: 
обычный. 
ничем не примечательный 
день. 

Очередной 
«шмуть»

Вот и сегодня — 
такой. 

Проснулся, 
потянулся, 
глянул на серое небо 
там, в окне: 

«Ага, 
вот он — 
очередной 
день-инкогнито». 

Пора вставать.

Но вставать 
неохота. 

Какого чёрта вставать, 
ежели ни к чему? 

Что меня сегодня ждёт, 
кроме того же самого, 
что и вчера? 

К чему всё это?

Лежу, 
размышляю, 
наблюдаю 
за стрелками, 

скользящими 
по круглому циферблату. 

По квадратному —
они бы тоже так скользили. 

И по треугольному — 
точно так же. 

Потому что 
для «шмуть» 
всё равно,
какой формы циферблат. 

Я рад, 
что на моих настенных часах 
нет секундной стрелки — 

так, по крайней мере, 
менее заметен 
уход времени. 

Есть хоть какое-то чувство, 
что оно замерло, 
застыло на месте, 

ждёт, 
пока я придумаю, 
чем себя сегодня занять.

А занять себя 
мне особо нечем. 

Ни сегодня, 
ни в какой другой день — 

они всё равно 
все друг на друга 
похожи. 

Я могу что-то делать, 
а могу —
не делать. 

Живу один. 

Живу для себя. 

А самому мне 
мало надо. 

Ну… 
по крайней мере, 
мне так кажется.

Чувствую, 
что живу я тоже 
«по крайней мере» — 

крайне мелко 
измеряю 
собой 
жизнь. 

И чем дальше — 
тем мельче. 

Надо 
что-то 
делать!


5
Наверное, 
мы уходим тогда, 
когда закончилась 
наша история. 

Когда всё сказано —
и добавить нечего,

весь жизненный путь 
пройден.

Мы прибыли. 

Куда прибыли? 

Да кто куда. 

По крайней мере — 
туда, 
где оказались 
здесь сейчас. 

И вот эта 
крайняя мера 
жизненного пути 

иной раз 
сильно огорчает. 

Здесь 
и сейчас 
огорчает. 

Кажется, 
должно быть что-то ещё, 

как-то ещё, 
где-то 
и куда-то —
ещё. 

А что, куда и как — 
пока мы думаем, 

«Шмуть!» —
уже тут как тут:

сорвал секундную стрелку —
и был таков. 

Так что 
не тратьте 
своё драгоценное время 
на такие думки.

Ни к чему они не ведут 
и только 
разочаровывают 
жизнь прожитую, 

вместо того 
чтобы проживать её 
по-настоящему.

Смотрю на стрелки — 

они безвольно 
свисли 
с циферблата.

У них тоже,
похоже, 
опустились руки. 

Конечно, 
такое утро 
за окном — 

трудно представить, 
что кого-то 
оно может 
по-настоящему обрадовать. 

Разве что
того, 
у кого сегодня 
день рождения. 

Мой — 
уже прошёл.

И не возникает радости 
в ответ 
на бледно-холодный пейзаж 
за окном. 

Но у меня есть друг, 
у которого 
сегодняшний день — 
его день.

И, определённо, 
стоит порадоваться 
за него 

и за себя —
потому что 
у меня есть он.

Друг, 
который
праздничный. 

С днём рождения, 
мой друг! 

Пусть стрелки 
твоего циферблата 
всегда будут 
навеселе,

а «шмуть» — 
полон авантюризма! 

Будь счастлив.

А мне 
пора вставать.


6
«Падать, падать, падать, падать, падать —
Будет, будет, будет, будет, будет…»

В голове моей — 
круговорот, 

когда смотрю 
на кружащий белый снег 
за окном 
и серое небо 
над ним. 

Но если из серого 
сыплет белым — 

надежда есть.


7
Открыл дверь. 

Стою 
на пороге. 

Идти мне 
никуда не надо. 

Просто так открыл — 
посмотреть:

там то же, 
что и в окне 
показывают? 

Так обычно 
мой кот делает. 

Решил попробовать сам — 
убедился: да. 

То же, 
что и в окне: 

тем же белым 
сыплет, 
тем же холодным 
дует, 

то же самое серое —
и надо мной. 

Закрыл дверь. 

Нечего мне 
там делать. 

Делать — 
что есть 
здесь. 

И сейчас. 

Как, например, — 
работа. 

Надо включаться 
в работу. 

Неохота…

Но надо, 
Федя, 
надо. 

Или Вася. 

Или… 

Да какая, собственно, 
разница — 

все Феди 
и Васи 
одинаковые 
по сути. 

Разве что 
по смыслу — 
разные. 

Надо над этим 
подумать. 

Над смыслом. 

Своим 
смыслом… 

Если таковой 
у меня 
имеется.


8
Как интересно 
наблюдать за собой.

Вот есть некий я, 
и у него есть — 
я. 

В смысле… 

Поясню:

я — как человек истинный, 
и тот — человек внутренний, 
что мыслит в себе 
человека.

Это вот один 
и тот же человек, 
или некая субстанция, 
имитирующая 
человека разумного?

Один я 
такими мыслями маюсь 
или есть ещё люди, 
которым тоже 
не всё равно?

Если что — 
напишите мне, 
поделимся впечатлениями.

И было бы неплохо 
встретиться,
посидеть,
поговорить,

может быть 
где-нибудь 
в прекрасном месте 
и за чашкой 
горячего кофе, 

с такими же, как я, — 
человеками разумными…

Но нет же, нет — 

мне всё больше 
попадаются 
неразумные.

Такие же, как… 
я.

Бред, однако. 

Но кто решится 
оспорить 
свою собственную версию 
своего собственного же 
бреда?

Иногда я им, 
кажется, 
упиваюсь. 

Но хочется думать, 
что
я просто расширяю рамки — 

рамки 
своего я.


9
А это вот, 
когда мы спим — 
это вообще в какие рамки?

Я имею в виду — 
сны.

Это разумно вообще?

Это как можно 
жить так интересно там 
и так безумно скучно здесь?

Почему так?

Какой в этом смысл 
и где разум?

Сегодня мне приснилось, 
будто я… 
или не я… 

Иду через перекрёсток 
с экскурсоводом 
в компании каких-то — 
ну, скажем, китайцев. 

Во-первых, 
экскурсии — 
это нисколько не моё. 

Во-вторых, 
на этом перекрёстке 
я 
намеренно 
разозлил 
водителя машины — 

нагло упёршегося 
в мою ногу, 
желая непременно 
поворачивать направо — 
его право.

Тот — 
здоровенный громила-водила 
с жирной сигарой в зубах 
и огромным перстнем на пальце,
за рулём 
совершенно малюсенького, 
миниатюрного 
синего кабриолета
с открытой крышей.

Я — 
показал ему средний палец 
и изобразил ещё несколько таких жестов, 
для которых 
перевод не требуется. 

А после
схватил за капот этот мини-кабриолет 
и вместе с громилой-водилой за рулём 
развернул егов сторону,
оттащив на тротуар
и поставив прямо на клумбу.

Естественно, 
после этого 
мне пришлось удирать — 
делать ноги 
самым быстрым образом 
куда подальше 
от этого разъярённого типа. 

Это вообще зачем 
мне понадобилась такая борзость? 

Сначала — в жестах, 
потом — в позорном дёре. 

К чему всё это? 

Неужели не могло 
что другое прописаться 
в моих сновидениях —

более спокойное и адекватное, 
как я сам, 
и под стать моим серым, 
непримечательным будням?

Получается, 
тот самозванец, 
что живёт во мне, 
изрядно заскучал 
и решил таким образом 
повеселиться 
за счёт моего отдыха 
в ночные часы? 

Забавно. 

А что, 
если бы я не спал? 

Давай, 
выходи — 
повеселимся вместе.


10
А все эти мысли 
и мыслишки 
в моей голове — 
чей это замысел?

Его — 
того, кто там внутри?

Или меня самого — 
жаждущего понять самого себя, 

но прикидывающегося 
кем-то невзрачно заурядным, 
с обычным человеческим лицом… 
и бездонным сердцем, 
переполненным всё же любовью. 

И страхами. 

Бесконечными страхами: 

за себя, 
за жизнь, 
за завтрашний день, 
в котором нет меня, 
а только лишь он — 
инкогнито.


11
Работа не волк… 

Но весь день — 
какая-то сплошная беготня… 

Не в лес, 
но будто меж трёх сосен, 
в которых заплутал 
в призрачном абсурде этого самого бега. 

По кругу, по кругу, по кругу… 

Работа аки игра:
«А этому фанту…»

Там тебе дают, 
взамен 
требуя отдачи и отчётности 
за каждый час, 
потраченный 
на ту или иную твою 
преданность. 

Учёт и упаковка твоей деятельности
введена в некий магический код 
из букв и цифр, 
с неопределённым значением для человека обычного, 
но с совершенно определённой значимостью 
для тех, кто в ответе за сей учёт.

Чёт и вычет — 
по кругу, по кругу, по кругу…

В общем и целом 
в системе — 
сплошные инкогнито-значения 
вместо человеческих имён и названий. 

Чтобы никто ни-ни.

Большинство разговорных слов 
сократили до минимума, 
и общение доходит до абсурда коммуникации, 
состав которой:
ключевые показатели эффективности 
и аббревиатуры самого разношёрстного характера. 

Экономим место во всём — 
стирая сначала по букве, 
потом — 
по человеку. 

Эффектно так:
«Шмуть!»


12
И может поэтому 
под конец такого рабочего дня 
я уже не я?

И может быть поэтому 
меня будто обокрали 
по пути домой — 

который пролёг 
между крышкой 
воображаемого «клавесина» 
и пальцами на клавиатуре.

Захлопнув ноутбук, 
пальцы остаются полусогнутыми, 
и общее состояние 
выжатого лимона 
хочется заглушить 
чем-нибудь покрепче —
и желательно двойной дозой. 

Нет, 
не поймите меня неправильно —
я про чай. 

Себе.

А тот, который я…

Он уже почти не выходит на связь, 
и мне кажется, 
он давно уже 
древний старик, который

устроился в кресле у камина, 
укрыл ноги пледом, 
задумчиво листает старый фотоальбом, 
что хранит все его фото из детства, 
запах бабушкиных пирогов 
и мамину улыбку. 

Он там — 
весь… 
там…


13
И видите ли, 
после такого безрадостного рабочего дня 
бороться с внутренним самозванцем, 
заселившимся на место 
того почтительного старца, 
что уже и задремал 
там 
в кресле у камина — 

нет никаких сил 
и ноль желания. 

Не сегодня. 

В другой раз — 
как-нибудь, 
в другой день — 
может быть… 

Не сейчас.

Сейчас я киваю 
инкогнито-отражению, 
поймавшему меня в зеркале, 
задёргиваю плотнее шторы, 

чтобы не видеть падение 
бесконечного белого 
с-свинцово-серого, 

не слышать звон в ушах 
и шорох чьих-то мыслей в голове. 

Своих ли? 
Чужих?
Не всё ли равно?

Не надо.
Не сейчас. 

Давай помолчим 
и побудем. 
Просто побудем.

Ты и я, 
сами по себе, 
кто где. 

Как-нибудь потом попробуем 
разобраться, кто есть кто. 

А пока… пока.

Стрелки устало обвисли в половине седьмого, 
но как будто в половине жизни.

Полжизни — «Шмуть!»



4-22 марта 2026
Алёна Полудо